Esquema visual
Del Discurso del método a las Meditaciones: primero las reglas para conducir bien la razón; luego la duda llevada al extremo hasta que sobrevive una sola certeza.
El método — Discurso del método, 2.ª parte
«No admitir nada como verdadero que no se presente tan clara y distintamente que no haya motivo para ponerlo en duda»; evitar la precipitación y la prevención.
Discurso del método. Primera regla: «no admitir cosa alguna como verdadera si no se la había conocido evidentemente como tal»; evitar «la precipitación y la prevención», admitiendo solo lo que se presente «tan clara y distintamente… que no tuviera motivo alguno para ponerlo en duda».
«Dividir cada una de las dificultades en cuantas partes sea posible y necesario para resolverlas mejor.»
Discurso del método. Segunda regla: «dividir cada una de las dificultades a examinar en tantas parcelas como fuera posible y necesario para resolverlas más fácilmente».
«Conducir por orden los pensamientos, empezando por los objetos más simples, para ascender poco a poco hasta los más compuestos.»
Discurso del método. Tercera regla: «conducir por orden mis reflexiones, comenzando por los objetos más simples y fácilmente cognoscibles, para ascender poco a poco… hasta el conocimiento de los más complejos».
«Hacer recuentos tan completos y revisiones tan generales que se esté seguro de no omitir nada.»
Discurso del método. Cuarta regla: «realizar recuentos tan completos y revisiones tan amplias que pudiese estar seguro de no omitir nada».
La aplicación — Meditaciones metafísicas, I–II
La duda no es escepticismo: es la primera regla puesta en práctica. Cada nivel derriba un tipo de saber; bajo cada uno se señala qué contenidos mentales siguen en pie… hasta que solo resiste uno.
«Los sentidos nos engañan a veces; y es prudente no fiarse del todo de quien nos ha engañado una vez.»
Lo presente y cercano: que estoy aquí, junto al fuego; que este cuerpo es mío. Solo cae lo lejano y lo diminuto.
Meditaciones I. «Todo lo que he admitido… lo he aprendido de los sentidos o por los sentidos; ahora bien, he experimentado a veces que tales sentidos me engañaban.» Pero la duda solo llega a «cosas muy remotas»: no puede negar «que estoy aquí, sentado junto al fuego… y este papel en mis manos», ni que «estas manos y este cuerpo sean míos» —salvo poniéndose «a la altura de esos insensatos».
«No hay indicios ciertos que permitan distinguir con claridad la vigilia del sueño.»
Las naturalezas simples y las matemáticas: extensión, figura, número… «2 + 3 = 5», tanto si duermo como si velo. Cae el mundo exterior.
Meditaciones I. «¡Cuántas veces no me habrá ocurrido soñar… que estaba junto al fuego, estando en realidad… en la cama!» «No hay indicios… que basten a distinguir con claridad el sueño de la vigilia.» Aun así subsisten las cosas simples y las matemáticas: «duerma yo o esté despierto, dos más tres serán siempre cinco» (textos 19–20).
«Un genio maligno, no menos astuto y engañador que poderoso, ha empleado toda su industria en engañarme.»
La duda alcanza incluso a la aritmética y la geometría. Todo saber se derrumba… salvo lo que se descubrirá enseguida.
Meditaciones I. Quizá Dios «haya querido que me engañe cuantas veces sumo dos más tres». Supondré, pues, «no un verdadero Dios… sino cierto genio maligno, no menos artero y engañador que poderoso, el cual ha usado de toda su industria para engañarme»; me consideraré «sin manos, sin ojos, sin carne».
Hallado el punto firme, Descartes pregunta qué es ese «yo». Repasa lo que antes creía ser —un cuerpo y un alma— y comprueba qué resiste a la duda antes de concluir cuál es su naturaleza.
«Yo soy, yo existo»
Necesariamente verdadera cada vez que la pronuncio o la concibo en mi espíritu. Aunque el genio me engañe en todo, no puede hacer que yo no sea nada mientras pienso.
Meditaciones II. Como Arquímedes, que solo pedía «un punto de apoyo firme e inmóvil», busca «una sola cosa cierta e indubitable». «Si… pienso algo, es porque yo soy»; aunque el engañador me engañe, «nunca podrá hacer que yo no sea nada, mientras… esté pensando que soy algo». «Yo soy, yo existo, es necesariamente verdadera cuantas veces la pronuncio o la concibo en mi espíritu.»
Cuatro rasgos que definían la naturaleza corpórea.
Meditaciones II. Creía ser «esa máquina de huesos y carne»: «entiendo por cuerpo todo aquello que puede estar delimitado por una figura, situado en un lugar… ser sentido por el tacto, la vista…, moverse… por alguna otra cosa». Bajo el genio maligno: «¿puedo estar seguro de poseer el más mínimo de esos atributos…? No hallo ninguna de la que pueda decir que está en mí.»
Cuatro funciones que antes refería al alma.
Meditaciones II. «Los primeros son nutrirme y andar; pero, si es cierto que no tengo cuerpo… no puedo andar ni nutrirme. Un tercero es sentir, pero no puede uno sentir sin cuerpo»… (y engañó en sueños). «Un cuarto es pensar: y aquí sí hallo que el pensamiento es un atributo que me pertenece, siendo el único que no puede separarse de mí.»
«¿Qué soy? Una cosa que piensa: que duda, entiende, afirma, niega, quiere, imagina también, y siente.»
Soy, pues, precisamente un espíritu, un entendimiento, una razón. Y el alma se conoce antes y con más certeza que el cuerpo.
Meditaciones II. «¿Qué soy? Una cosa que piensa. ¿Y qué es una cosa que piensa? Es una cosa que duda, que entiende, que afirma, que niega, que quiere, que no quiere, que imagina también, y que siente.» El texto 29 desarrolla que imaginar y sentir, incluso cuando sus contenidos sean dudosos, «no es otra cosa que pensar».
El Discurso da el método; las Meditaciones lo ponen en práctica. La duda metódica es la primera regla llevada al extremo, y su recompensa es el punto firme desde el que reconstruir todo el saber.
Los 15 textos de comentario, cada uno con su idea clave.
Como pocas leyes bien observadas rigen mejor un Estado, bastan cuatro reglas: evidencia (no admitir nada que no sea claro y distinto), análisis (dividir), orden (de lo simple a lo compuesto) y enumeración (recuentos completos).
Había admitido muchas opiniones falsas; hay que deshacerse de todas «una vez en la vida» y empezar «desde los fundamentos». Basta hallar «el más pequeño motivo de duda», y no examinarlas una a una, sino atacar los cimientos.
Todo lo aprendido «de los sentidos o por los sentidos»; y estos «me engañaban» a veces. Pero la duda solo llega a lo remoto: no puedo negar «que estoy aquí, sentado junto al fuego» sin ponerme «a la altura de esos insensatos».
«¡Cuántas veces no me habrá ocurrido soñar… que estaba junto al fuego, estando en realidad… en la cama!» «No hay indicios… que basten a distinguir con claridad el sueño de la vigilia.»
Aun soñando, las imágenes se forman «a semejanza de algo real»: como los pintores mezclan partes reales, hay «cosas generales» (ojos, cabeza, manos, cuerpo) que existen; y al menos «los colores… deben ser verdaderos».
Hay cosas aún más simples y universales (extensión, figura, número…). Física y medicina son dudosas; pero la aritmética y la geometría son ciertas: «duerma yo o esté despierto, dos más tres serán siempre cinco».
Quizá Dios «haya querido que me engañe» hasta al sumar. Supondré un «genio maligno, no menos artero y engañador que poderoso»; me consideraré «sin manos, sin ojos, sin carne», y al menos suspenderé el juicio.
Las dudas lo turban «como caído en aguas muy profundas». Seguirá la vía de ayer hasta hallar algo cierto. Como Arquímedes, que pedía «un punto de apoyo firme e inmóvil», busca «una sola cosa cierta e indubitable».
Aunque todo sea falso y un engañador lo burle, «nunca podrá hacer que yo no sea nada, mientras… esté pensando que soy algo». «Yo soy, yo existo, es necesariamente verdadera cuantas veces la pronuncio o la concibo en mi espíritu.»
Sé que soy, pero aún no qué soy. Examinará «lo que antes creía ser». ¿Un hombre? ¿«un animal racional»? No: eso llevaría a infinitas cuestiones. Solo admitirá lo «enteramente indudable».
Lo que creía ser: un rostro, manos… «esa máquina de huesos y carne» (el cuerpo); y me nutría, andaba, sentía y pensaba (el alma), que imaginaba «como un viento, una llama o un delicado éter».
Cuerpo: «todo aquello que puede estar delimitado por una figura, situado en un lugar… ser sentido por el tacto, la vista…, moverse… por alguna otra cosa». Bajo el genio maligno: «no hallo ninguno [de esos atributos] del que pueda decir que está en mí».
Nutrirse y andar «no puedo sin cuerpo»; sentir tampoco (y engañó en sueños). «Un cuarto es pensar… el único que no puede separarse de mí»: «no soy más que una cosa que piensa, un espíritu, un entendimiento o una razón».
«¿Qué es una cosa que piensa? Es una cosa que duda, que entiende, que afirma, que niega, que quiere, que no quiere, que imagina también, y que siente.» Todo eso es tan cierto como que existo.
Imaginar «forma parte de mi pensamiento». Y aunque sueñe, «es muy cierto que me parece ver, oír, sentir calor, y eso es propiamente lo que en mí se llama sentir… no es otra cosa que pensar».